5-23 січня у ЦСМ «Білий Світ» проходить виставка психоделічного живопису Олександра Ляпіна «Дуже кольорові картини».
Ось що розказує про себе Олександр Ляпін:
На початку шістдесятих років я жив в одному великому промисловому містечку Донбасу. Там були 12 величезних заводів, купа шахт, 2 кар'єри, один кінотеатр, одна бібліотека, одна музична школа, одна спортивна школа та одна художня школа. Досить багато для промислового населеного пункту. Дві третини городян були колишні зеки (так здавалося), решта - військові та інженерно-технічні працівники. Головними подіями міста були: вбивства, масові бійки, погроми циганських поселень, повені, викриття радіохуліганів і демонстрація в кінотеатрі французьких комедій. Для того, щоб дійти з дому до школи, а після занять повернутися додому мені треба було пройти два ворожих району. Битися до крові доводилося щодня. Жити було весело і страшно.
Крім загальноосвітньої школи (в яку не завжди вдавалося потрапити), я навчався ще в музичній (фортепіано, ударні, гітара) і в художній школах. В обох, викладачі були дисидентами, які спились. Музикант був колись звільнений за пияцтво, непристойні висловлювання на адресу начальства і пияцтво з якогось московського державного симфонічного оркестру, а художник вісім років провів у в'язниці, куди його посадили за антирадянську діяльність. Вони не були знайомі, але заняття проводили дуже схоже. Вони вимагали від нас повної свободи самовираження, під яким розуміли весь комплекс наших бажань, страждань, спогадів, любові і ненависті, страхів, образ, розумінь і непорозумінь життєвих процесів ...
Учитель малювання робив ковток зі свого проспиртованого термоса і кричав, що мистецтво все, до чого торкається рука художника. Це був 1964 рік. І коли я, дивлячись на гіпсовий конус, просто нервово смикав олівцем по папері, рвав і м'яв її в якомусь творчому захваті, учитель підносив до мого обличчя свій тремтячий кулак з піднятим великим пальцем і говорив: «Во! Ти герой! Лети, лети ... ». Він називав всіх героями, хто клеїв дурня, знущався над натурою або задумливо нічого не робив, тупо пялясь в листок паперу. І ніколи не хвалив тих, хто старанно малював конуси, куби, горщики з цибулею і квітами. Поправляв тільки і кривився. По неділях ми їздили малювати пейзажі. Він наказував нам шукати таке місце, яке б ми вибрали, якби були високим, прекрасним деревом, щоб там рости. «Відчувайте, відчувайте, і кидайтеся швидше відобразити це почуття, саме почуття!», - кричав він, розхлюпуючи вміст свого термоса.
Одного разу замість уроків з математики та літератури, ми бігали на конопляне поле (Збирали на спітніле тіло пилок для подальшого виготовлення «плану». Дорослі пацани нас змушували.) І наскочили на ворожу команду. Сталася бійка. Мені проломили залізним прутом лоб, розбили ніс і встромили ножа в коліно. Я обмотав голову футболкою і втік до річки. Там втратив свідомість. Отямився в лікарні. Біля ліжка стояла мама і поруч вчитель малювання, він був майже в коматозному стані від випитого з термоса спирту. Коли мама пішла, він сів на ліжко і дістав з кишені мою закривавлену футболку і ножиці. Вирізав з футболки два брудних прямокутних шматка. «Це хороші, красиві, розумні картини», - прошепотів і пішов.
Коли через півтора місяці я прийшов на заняття, то побачив на стіні серед інших дитячих каляків-маляків ці дві жахливі ганчірочки, поміщені в красиві рами з табличкою, на якій було написано моє ім'я. Учитель підійшов до мене і проскрипел пропиті голосом: «Це твоя кров, твій сік твого болю, твій внутрішній ландшафт, твоє справжнє мистецтво. Малюй те, що бачиш у собі ... ».
Через тиждень учитель помер прямо на нашому занятті. Впав зі стільця на підлогу, скривився, потім посміхнувся і помер.
Мені було тоді 8 років.
Малювати я не міг до 2010 року. У 2010 році дочка подарувала мені на день народження альбом і масляні олівці. Я несподівано для себе став малювати і відчувати, що мені знову 8 років і я чую хрипке бурчання свого вічно нетверезого вчителя.
Крім загальноосвітньої школи (в яку не завжди вдавалося потрапити), я навчався ще в музичній (фортепіано, ударні, гітара) і в художній школах. В обох, викладачі були дисидентами, які спились. Музикант був колись звільнений за пияцтво, непристойні висловлювання на адресу начальства і пияцтво з якогось московського державного симфонічного оркестру, а художник вісім років провів у в'язниці, куди його посадили за антирадянську діяльність. Вони не були знайомі, але заняття проводили дуже схоже. Вони вимагали від нас повної свободи самовираження, під яким розуміли весь комплекс наших бажань, страждань, спогадів, любові і ненависті, страхів, образ, розумінь і непорозумінь життєвих процесів ...
Учитель малювання робив ковток зі свого проспиртованого термоса і кричав, що мистецтво все, до чого торкається рука художника. Це був 1964 рік. І коли я, дивлячись на гіпсовий конус, просто нервово смикав олівцем по папері, рвав і м'яв її в якомусь творчому захваті, учитель підносив до мого обличчя свій тремтячий кулак з піднятим великим пальцем і говорив: «Во! Ти герой! Лети, лети ... ». Він називав всіх героями, хто клеїв дурня, знущався над натурою або задумливо нічого не робив, тупо пялясь в листок паперу. І ніколи не хвалив тих, хто старанно малював конуси, куби, горщики з цибулею і квітами. Поправляв тільки і кривився. По неділях ми їздили малювати пейзажі. Він наказував нам шукати таке місце, яке б ми вибрали, якби були високим, прекрасним деревом, щоб там рости. «Відчувайте, відчувайте, і кидайтеся швидше відобразити це почуття, саме почуття!», - кричав він, розхлюпуючи вміст свого термоса.
Одного разу замість уроків з математики та літератури, ми бігали на конопляне поле (Збирали на спітніле тіло пилок для подальшого виготовлення «плану». Дорослі пацани нас змушували.) І наскочили на ворожу команду. Сталася бійка. Мені проломили залізним прутом лоб, розбили ніс і встромили ножа в коліно. Я обмотав голову футболкою і втік до річки. Там втратив свідомість. Отямився в лікарні. Біля ліжка стояла мама і поруч вчитель малювання, він був майже в коматозному стані від випитого з термоса спирту. Коли мама пішла, він сів на ліжко і дістав з кишені мою закривавлену футболку і ножиці. Вирізав з футболки два брудних прямокутних шматка. «Це хороші, красиві, розумні картини», - прошепотів і пішов.
Коли через півтора місяці я прийшов на заняття, то побачив на стіні серед інших дитячих каляків-маляків ці дві жахливі ганчірочки, поміщені в красиві рами з табличкою, на якій було написано моє ім'я. Учитель підійшов до мене і проскрипел пропиті голосом: «Це твоя кров, твій сік твого болю, твій внутрішній ландшафт, твоє справжнє мистецтво. Малюй те, що бачиш у собі ... ».
Через тиждень учитель помер прямо на нашому занятті. Впав зі стільця на підлогу, скривився, потім посміхнувся і помер.
Мені було тоді 8 років.
Малювати я не міг до 2010 року. У 2010 році дочка подарувала мені на день народження альбом і масляні олівці. Я несподівано для себе став малювати і відчувати, що мені знову 8 років і я чую хрипке бурчання свого вічно нетверезого вчителя.
Немає коментарів:
Дописати коментар